São poucos os poetas que vibram ao escrever. São muitas as lágrimas de quem, sofreu. Amanhecia. Estela olhava triste o mar e aquela prancha. Que agora, nada dizia. Ela era tão apenas uma guardiã de seu pretenso amor de praia. Com sua cadeirinha e sua simpatia esperava pacientemente seu amor surfista voltar do mar. Estela usava um boné vermelho. Que ele, em surto ou não, insistia que ela usasse para enxerga-la do fundo do mar em plena luz solar. Ela ficava horas,a sua espera na areia da praia.
Alberto neste dia, estava pálido. Uma grande ressaca permanecia nele. Atrás de oito latinhas de cerveja barata e alguns “pegas” na maconha. Insistida e procurada a dedos em seu jeans suado. Ele não desejava mais nada da vida. A não ser, fingir que a amava e saltitar no mar encima daquela prancha. Agora quase mofada pelo uso e pela negligencia. Os seios de Estela já não eram os mesmos desde que o conheceu. Estavam tão usados como sua prancha. E sua barriga e bunda também se avantajavam. Não era uma mulher gorda, mas ele queria encontrar defeitos nela. E gritou : horrorosa! Enquanto seu saco escrotal murchava E ele não percebia. Enquanto sua bunda nem existia.
Estavam na praia e era domingo. Ambos passavam dos sessenta anos de idade.Fevereiro, 7 horas da manhã. Estela e Alberto se engalfinhavam seguidamente em discussões bobas.Ela não se sentia bem quando sem querer aspirava a fumaça dos baseados dele. Ele não gostava da inquietude e dos questionamentos dela. Seguiam dormindo juntos, comendo, escovando os dentes e vendo televisão. Que aliás, era a única alternativa daquele apartamento desnudo. Mais tarde e sempre que possível fitavam de longe o mar. Assustados e coitados.
(Ana D´Avila)
